Мне плохо во время этого разговора. Я понимаю, что сын ведет себя так, протестуя против наших с ним неурядиц. Мы его мучаем. Но мы не слышим друг друга. Кажется, мы просто не любим. Сын растет в атмосфере нелюбви. Меня это убивает.
Он закуривает сигарету, смачно смолит ее на 2\3, а потом отдает мне. Я беру ее по-мужски, между большим и указательным, и затягиваюсь с бешеным остервенением. Я убиваю себя. Докуриваю. Понимаю, что зря. Зря всё. И он, и эта грёбанная сигарета.
Только сын - не зря. Но он замешан. Как хреново.
Просыпаюсь. Его нет. Нет и сигарет. Есть сын, у него есть семья. Господи, как хорошо!
